EXTRACCIÓN. BENITO DEL PLIEGO






















21 de febrero


"Vuelve. Vuelve": bisílabo el talismán o ensalmo que agita. Fragilidad y fragmento.

Yo mira. Yo mira la luz que alguien apaga. El mundo puede ser un pequeño cuenco.

Repite y vuelve a repetir: "Vuelve, vuelve". Bisílabo el talismán y el pequeño cuenco está vacío.








Sevilla, 24 de octubre 06

¿Qué hacer con este cúmulo de escombreras? No sé cómo otros, ladrillo a ladrillo, alzan su torre. El adobe apenas se leva. De las cigüeñas, la condecoración de su excremento.

Algunos me dicen: muy fría no encuentro voz que la haga tuya.

Es cierto, apenas cambia. ¿Has visto con que´afán alejan las hormigas la arena del nido? Por más que lo subo el termostato no cambia. Dice Allison que nevó. Deberían hacer un viaje a las montañas.

SI recogiésemos los huesecillos desperdigados por las cunetas podríamos crear otra escala desde la que contemplar el mundo. ¿Qué forma tendrían desde allí las palabras?









15 de enero 07

¿Es la nieve acaso un síntoma de lo que queda? ¿Es la nieve acaso lo que queda? ¿Es acaso un son, silencioso y frío?

Se entrega nuevamente a la palabra: se eleva, nada yace ya, nada hace de ella un haz, es una pequeña fórmula: dislocación = dis (+loca) acción = disolución = cantera de sí misma.










21 de julio 07

1

Por esta herida respira, por la forma en que se afianza la duda, un grano en el gran silo de nada. Les  oigo falar. Les oigo citar versos de Westphalen o Creeley. Todos están muertos.

Lo que no termina de asociarse a lo que se pretende es visto con cejas de circunstancias. Nadie termina de cerrar el grifo, estrategias a base de mortero. Cada cual defiende su media libra de láudano.

Así que tú a tu ritmo; la pereza de quién sabe qué; abierto como herida. Y que gire el molino.


2

Póngase los guante sy péguele: rómpale la jeta al elegido. Tal vez la mancha de sol en el pómulo izuqierdo, tal vez sus ojos de azul. Vaciar la escritura, llevarla a la luz donde surge el vacío. Hasta allí la hilera de letras. Hasta el fondo del nido entra el garabato y acumula migas de pan, muerte en vida. Golpeando la res. Qué mejor afición que componer un vals con las notas de los dientes caídos. 








Boston, 11 de octubre

1

Quedarse fuera, desaforar; desvariar: mirar la vía desde otra vereda. Una especie que cambia: disyuntiva.

Nunca profundizar, dejar que salga. Dejar a flote la flor. Dejar huella de hogar, deshollinar, dejar mesa y manjar, desanudar, el cuarzo descuartizar, desenterrar (oh, Lázaro) al aterrado y no mirar con mimética mirilla: desubicar, desmejorar, desenredar, desalojar, salir de sal, saldar, quedarse fuera. 

2

Sujeto estoy, anoto lo que dice. Compongo descomposición, putrefacción profiero. Los insectos llegan, llegan las letras. Dividiéndome me voy: a unos pocos metros otros pocos troncos. Son, como yo, incesante cuerpo que talar. 









12 septiembre 08

1

No sabe. No termina de explicarse. Una tras otra echa por tierra toda valla, toda verdad, toda paranomasia.

Y restan restos, de las gestas solo gestos.

2

Y cómo se integran, y cómo lucha. No queda más que disuadirse, decir sí sí y desdecirse luego.

EN una lejana pendiente comienza el deshielo.










Benito del Pliego (1970).
Extracción.
El tucán de Virginia, México, 2013.