DOLCE STIL MOSTRO: PERÚ. GPS 2015





jocelen janon




MARIO MORQUENCHO [i]


1



Solo perro y gato
entran al bar por la puerta
—qué vieja tiene el vaso—

sigamos hablando del gringo que mató
de un arponazo al viejo buzo
el mar se contrajo en charco de sangre
y la abertura en la cabeza liberó peces
en el cielo rojo como el sexo de esta playa
donde los veleros se levantan reclamando
aire y aventura
—pon otro bolero y tráeme la correa
que estos chibolos joden la paciencia—

                                Ay diosito
      envuelven la sobriedad como un cadáver
           HOY ESTOY AL DÍA EN LA LOCURA
               como una estatua que huye
       donde el viento consuela las palabras
            
             la divagación de este ebrio canta:
                 «vida mía, qué quieres que yo diga
                                  qué quieres que yo haga»
           si esta botella tiene las últimas gotas
                                de sangre y cerveza

cómo nos arde el espinazo en la faena obligada
                                              al frente     mar!
                                                 detrás      mar!
                                     a los costados      mar!
                      en todos nuestros ojos      mar! mar!
           espéranos con un pez en la boca
           que en altamar no hay bares ni momentos como este
                                    —qué vieja tiene el vaso—

        perro chusco cruza la calle y es tan hermoso el pulgoso
                                                                                 manclenco
                                                          menos el ladrido ardiente
                               al besar el ave muerta las faldas del cerro
                                   que tienden la sombra sobre las arenas

       Ay mamita linda
por qué hay tanta gente que no entiende
donde voy caigo podrido
y las viejas dicen:

                              miren al hijo de tal
                              es un palanejebe
                              y tiene pa’ sus aguas

desnudo    bailando en medio de la plaza
grito:

miren    carajo   este borracho
tiene vidas como el gato
    pulgas como el perro
        
        este borracho bien volao
           pide su vaso y su cigarro
           
           este borracho grita:
               delirio   ocupa este vaso
                
                  este borracho
                      con la humanidad al aire
                         alimenta a las aves del pueblo
                  
                  este borracho                cruza la calle
                  perro chusco pulgoso    cruza la calle
                            y pican los versos rechonchos
                                                             de sangre
                                
A YYY P O E S I A P O E S I A P O E S Í A
                                como el gringo que mató
                         de un arponazo al viejo buzo
                               INCRÚSTAME este vaso en la cabeza
2



Ve... pobre muchacho carajo
después de ganar bien en esa petrolera
ahora anda así
                         fregao
después de andar bien vestido
acompañado de alguna muchacha bonita
                                  ahora ve cómo anda
                                  sin zapatos
todo sucio y flacuchento como perro zarrapastroso
atormentado de hecatombes y delirios
como la braveza del mar anda de aquí p’allá
pidiendo monedas o robando en las esquinas
anda con las rodillas el pobre muchacho
y no le queda otra que refregar
su desgastado pecho por las calles del pueblo
dejando   s a r n a   s a n g r e   p u l g a s
perdiéndose en un charco de toxinas
y ladridos que le tuercen los nervios
pobre muchacho    el humo lo tiene así
ya ves hijo mío la poesía es una maldita droga
es la fulana que se te pega como garrapata al cuerpo
te chupa la verga   la billetera   luego el alma
pero tú quieres andar
en tu propia porción de libertad amurallada
taciturno como una palmera jorobada
que mira el suelo y se pierde en la sombra
hijo… ten cuidado en no torcerte mucho y caer
          ay muchacho
                                 pobre muchacho carajo



17



Es así como los astros
terminan su jornada diaria

       A las 5 de la madrugada
       ya has cazado la luna
       con una cuchara de palo
             haces girar al mundo
             en una olla de barro

                 A esta hora
ya has apartado las estrellas
  para cuando peregrinando
al ras de las costillas de la hambruna
                                                 ruja el mar

he aprendido a cantar como un grillo
                    en medio de las avenidas

             Oh rosa que se abre
          en el jardín que cultivas
            Oh colibrí que zumba
            sobre las cosas bellas

he aprendido a mirar cómo el hermoso
   verdor de las paltas bajo la alborada
          se sancocha junto a las verduras
cómo trasnochan los platos que guardas
                                        en los reposteros
cómo trajinan a través de tus manos
los cuchillos
                  las brasas
                                y los filetes fritos

Transitan las nubes alrededor de la cocina
mandiles con manteca visten los días
el zumo de las frutas exfolia la naturaleza
yo prefiero el olor de los refrigeradores
           cuando guardan el sendero
              de la noche antepasada

                              Madre
              centinela de mi infancia:
                   hierve el horizonte
           hasta que mis manos muelan
 los granos de soja tantas veces olvidados

hasta que la marejada que dibuja tu rostro
         se convenza que el dolor de parto
                  nunca ha sido en vano


 
alicia savage


CHRISTIAN BRICEÑO [ii]

III


No era la literatura, sino la escritura (cosa distinta) lo que me movía. No el amor, sino el instante del amor (que ya es pasado), aquello que mi alma apetecía. No el alcohol, sino mi embriaguez desplegando las visiones. Alguien  debe haber dicho, hace muchos siglos, que el sabor no estaba en la fruta que comemos ni en nosotros, sino en la conjunción de ambos (luego Teitoku lo utiliza en su haiku de la niebla en primavera, Valéry en su Cimetière marin, Borges en sus conferencias, y Olson y Carduci, creo, y hasta Julio Buitrón en el bar Don Lucho). Como un rostro indefinido, así las emociones encuentran su forma cuando lo instantáneo prevalece. Las emociones se diluyen en su propia duración. Ese es su lugar en la naturaleza de lo que existe: lo que desordena.


V

No hablaré del amor, esa eternidad inconclusa. Hoy es jueves y mi padre me dice por el hilo telefónico: Mójate en la vida, hijo. Una vez, poco antes de partir a España, sentí eso que los antiguos llamaban decrepitud; pero, sensación al fin y al cabo, mis treintaicinco años no pudieron eludir esa vanidad; elevo la mirada allá donde no existe el acaso y qué es lo que veo sino al domo celestial calzado en unas escamas toscas, empañadas y muy antiguas: dónde está el sol, dije, que hiere de lejos, esa antigua alegría de ancianos y reptiles. Y sin tiempo para nada seguí despidiéndome de ustedes, de tu madre, pronto las turbinas espolearon el aire en sentido contrario, mi avión despegó y yo veía a Lima como cercenada en su víscera más infame, smog y valium durante largas sesiones convocando esa paz que sólo Dios irradia, corzas atravesando los desiertos de la desesperación, y cuando pensé que la lejanía suponía más tinieblas, plaf, penetramos— es decir, el avión y yo— aquella coraza que desvió por tanto tiempo mis ojos de las estrellas, la luz crecía en cada pliege de vastedad y yo vi el sol, al fin, como si fuera la primera cosa que hubiera nombrado en mi vida.
Eso fue lo que me dijo mi padre aquel día no tan lejano de este día, por el hilo telefónico, in absentia.


VI

Puedo hablarle a Dios cuando estoy solo. Por supuesto, Él nunca ha respondido. Pero puedo decirle, mirándolo a los ojos ―que están en cualquier parte según los teólogos, este viento invisible que enfría mi frente, por ejemplo―, que tengo fe en su piedad. Por tanto, espero perdone mis pecados, que no son muchos pero poseen la cualidad de quien se esmera. Dios y el arte de callar, perfecto para los que pueden oír, pues de aquellos serán las vísperas de lo que nunca termina.

Q

Compra la lotería. Mejor aún, gana la lotería. Si el dinero no es la felicidad, ¿entonces qué lo es? El amor no es la felicidad. El amor es el amor. Porque, como dijo Parménides, lo que es debe ser, y lo que no es no debe serlo. Aunque no lo he traducido del griego, aunque no he conocido personalmente a ese tal Parménides.

Q

Pienso en el inconsciente que sólo el ser conoce, ni siquiera el individuo donde el ser habita. Éste, cabe decir, escribe continuamente y a vuelapluma la mejor obra literaria que pueda haberse escrito, y nunca corrige. Y, si me sustentan ciertos supuestos cartesianos (que, como sabemos, han sido refutados ya por el idealismo inglés del XVIII), es decir, me respaldo en falacias útiles, puedo colegir que en mi universo, personal y totalizante, universo que abarca al otro universo, el de uso colectivo, soy el mejor escritor del mundo, ya que ésta, mi obra íntima y única, la intransferible e ilimitada, me ha hecho alcanzar los grados sumos de mi sensibilidad, me ha proporcionado placeres desconocidos hasta para el hedonista más aplicado, me ha contaminado, en el buen sentido, de padecimientos impostergables e inapelables, y, en fin, no he alcanzado tal grado de emociones ni siquiera en el bueno de Cervantes, ese dios de las ediciones de lujo.


XI


Gautama brindó por la sucesión de soles y por mi avaricia. La prosa de Gautama me aventaja en mucho. Ésta, por así decirlo, aloja a la belleza a punta de golpes sobre una vieja máquina de escribir. Gautama me dijo una vez: “Y tú, ¿eres apolíneo o dionisíaco?” Yo respondí con mi silencio, y luego mi silencio fue mi propia voz amaneciendo: “Si Apolo me ofrece más embriaguez que Dionisos, soy capaz de lustrarle los laureles con la lengua.” Largas disertaciones, escollos fementidos y una persiana de gotas esculpiendo mi forma incesantemente. Una nueva pregunta me asaltó. ¿Por qué escribir? No sabes tolerar tus vicios. Y yo siempre he pensado que Dios es más grande que mi estulticia. Entonces —la pregunta se acomoda en su propia sentina—, ¿por qué no escribir? Yo escribo, 1.Por el dinero, 2.Porque no sé hacer otra cosa o las otras cosas no saben qué hacer conmigo. Eso es lógico. Me digo, si me pagaran más por no escribir, lo haría. Aquí, un haz de luz se descompone en minúsculas variaciones: el polvo cayendo como lluvia dorada sobre el parquet. Me digo, si me pagaran más por escribir mal que por no escribir, escribiría con una venda en los nudillos. La mano siniestra. Y qué es escribir mal. ¿Será más fácil que escribir bien? Me seduce esa idea. Cómo será escribir mal. ¿Yo escribo mal? ¿Me podría ganar la vida escribiendo mal? ¿Sería novedoso escribir mal, pero voluntariamente? No hablo del azar. Hay escritores que escriben mal. Pero es su talento. Yo hablo de una nueva estética. Esforzarse en escribir mal. Por hacer lo incorrecto.  Sistematizar una escritura errada —ahora repaso a Arthur Koestler en una Playboy de finales de los setentas—. Junto a mi edad hay otra edad que se niega a ser desterrada. Aspira lluvias vehementemente, como un suelo árido que de pronto se saca el mar en la lotería de Navidad. Hoy hemos bebido ginebra en la cena; esta noche; más que nunca, pienso que mi padre es un dios enraizado en la soledad de su grandeza; él lee a Epicuro como si leyera el New York Times; yo leo a Tennyson sin merecerlo; hoy más que nunca, creo que la brecha entre mi padre y yo es inalcanzable: él no bebe en lo absoluto, observa, a través de su viscosa ginebra cómo bebo yo mi copa sin despeinarme el bigote, si es que lo tuviera; él vence a las moscas con su quietud y su halo siempre es celeste; yo apenas sé nombrar la herida: en verdad os digo, mi padre es Dios. Escritores aficionados a la mala escritura, el bastión es vuestra propia inercia. ¿Por qué escribir o por qué no hacerlo? Si me pareciera menos a la nada creo que el valor se agolparía en mi garganta. Y mi padre respondería estas preguntas moviendo los labios, sin despeinar su bigote cardado. Y no me sentiría más solo que un pingüino en el Caribe.


XVIII


parís tuvo que acostumbrarse progresivamente a la torre eiffel yo en cambio tuve que personificar a ovidio para teclear una palabra la que hacemos existir luego puedes limpiarte con la tela basta que rompas el marco y se templará la capa de barniz se cuartea y cae un lienzo es el mejor papel higiénico sobre todo si es un velázquez el más sofisticado te limpias el trasero con arte las heces son
 arte tú mismo eres arte por lo menos deberías pensar que tus actos son arte beber es arte en sentido estricto inclinar graciosamente la botella como si fueras una samaritana apaciguando la sed de cristo que eres tú luego las eternas caminatas que doy con m los poemas de g. harlow mirándole a góngora el perfil la filosofía enajenante a la que se somete
f. barco todos los días desde que decide no tomar sus pastillas
entonces elije la locura porque es lo único que tiene y yo el inútil el esteta mientras mis palabras son heridas por el deseo de seguir descubriendo partes de mi cuerpo que no conozco solamente a esas chicas ellas nos demostraron que un cuerpo puede
conocerse con mayor perfección en la oscuridad y el amor prescinde del amor y queda un cuerpo que allanamos por un instante y luego no queda
 nada trazo mis palabras de insomne y digo que aquella noche caminé por las calles más oscuras con m y r. malone hacia el bar una concatenación de pasos cuya suma es el punto final & era yo cavando en mi pecho un lugar donde abandonarme a la lluvia que empieza a caer de este lado de mi vida


 
keszi laszló


ANA CAROLINA QUIÑONEZ SALPIETRO [iii]



Desastres Naturales

Un disparo marca la diferencia
entre un chico atormentado y un héroe adolescente.
A los quince tener un novio suicida
era, por cuerpos de distancia,
una de mis mejores historias,
lo más cerca que podía estar
del pecho de una estrella de rock.
Jamás habría comprado flores
pintaría un jardín
para acompañar al chico
que no dudó en terminar sus días por la puerta trasera.


**

Al final del túnel
te espero
como un desempleado debajo de un disfraz
de fiesta infantil
caminando hacia el pelotón de fusilamiento
donde niños de once años
están dispuestos a cazarte
y convertirte con toda la rabia
de sus juguetes
en el último animal sedentario.


**

Cuando las noches golpeen
desempaca el plan B
que durante todo este tiempo,
y sin razón,
acomodaste en tu maleta.
No existirán coincidencias
si tu plan B sabe encontrarse
con el mío.


**

Nuestra cama
es sólo una trampa.
Nunca fue una salida.
Como el lobo
que se tragó a Caperucita
para camuflarla
de los finales felices.
**

Vas a querer partirme la boca
desmantelarla como a un juguete nuevo.
Aún así, no lograrás arrancarme
ninguna historia triste.

**

Pasaban imágenes de ti
antes de bañarme.
De alguna manera me acostumbré a abrir la ducha
cuando te extrañaba.
Desempañar el espejo
para solo ver mis tetas lejos de ti
me llevó a repetir,
con los labios casi cerrados,
que si bien el agua en un principio nos separó
hoy nos une.



**
Para ver caer a tu avión de juguete
te debes convencer
que no importa cuánto demores recolectando
sus piezas
Ni la impotencia
ni las buenas intenciones
lo harán verse igual

Acostúmbrate a tratarlo como a un herido de guerra
No le pidas respuestas.



craig west



Fiorella terrazas [iv]

Aefecto aforismo social 

Constantemente por causa del efecto placebo entran cosas en mi ojo
cuando oreo con humito sano las huacas y me desprendo del cáncer 
que se ha vuelto un motivo más para morir en esta ciudad que te hace guiñar a la fuerza
mirándolos a ellos cargar las bombardas
activando la explosión de la bomba química
ya no habrá quien salve a nuestros brujos
míralos
allí vienen con la intermitencia de mil estrellas
y ellas vienen a destruir esta “pulcra” caza
y construyen el hoyo en donde gritarán las tumbas de los niños
se atoran las bocas de los mundos sin que alguien las calle,
seres hipnopédicos todos sordos
viene cojeando una madre cargando el cadáver de sus cincuenta familiares
somos más los que no podemos ayudarle 
el instinto social ya no se reproduce ¡Es un embuste!
suma los defectos de nuestra generación y la tuya.
¿Mi corazón se ha convertido en un pedacito de pollo broster o de pista en mal estado?
Pienso en atropellar sentimientos e inventar desobediencias
luego videarlo todo a proyección múltiple en localidades donde no saciaré la sed
pero retorceré la calma pujando el arte
y la esperanza abandona las ganas, rompe los sobres que la contienen y así me hundo en la maraña de una idea.
A veces apesto a pop music y comienzo a detestarme
le doy pleno pase al manifiesto de la verdad 
en la oscuridad, el silencio, en la estrella ébano y su extrema negrura
donde se encuentra la verdad
porque en la sombra hace frío/está oscuro/no se ve nada/estamos ciegos
no me hagas que te cuente porque esa estrella guarda la verdad
de mí nacen los niños que tiemblan 
a las madres se les empieza a caer las manos 
vivo de espaldas a los astros, 
en silencio al lado del trapo húmedo que es mi corazón sin camisa de alas blancas
negro es mi corazón que ya no quiere vestirse
solo quiere espantar pájaros muertos que cantan porque nadie los oye
cuando late tu <3

Máquina del tiempo 

yo que he sido cuarta maraña en el pongo
y zincada tropicalizada en el clítoris

azucena herrante
azucena marchita
que causa irrisión

yo que me he encontrado sola en el pasacalle conmigo misma
que doy de comer mis pies a las tarantulas

azucena deprimida
azucena dolicocéfala
que roba petalos

hinco mis rodillas para ver mejor tu látigo solar
yo que solo bebo la intemperie de este delito
me someto roja
yo que no fundo ciudades ni amanezco imperios
pero hoy, hoy dejo el aplomo
y de patas fuertes-hocico denso
hago esta construcción que cuelga
de rocosos padres plantados en el agua
para defendernos de los eriales sátrapas morlocks
estamos en el 802.701 sin saberlo
y no hay fruta que sane o seno del cual beber/ para el cual nacer
hay que abandonar la genuflexión
machacando el axioma
el que se enfrenta no se salva y yo ya no puedo recordar nada
porque aquí…aquí no se puede mirar atrás.




KEVIN CASTRO  [v]


Clonazepam o Cada vez que alguien me roba la señal de Wifi mi corazón se rompe

La velocidad de mi Internet es de 4.1 kbps para conectarse a una red social
La velocidad de mi cerebro es de 0.1 kbps para conectarse al universo
El núcleo de mi ser está compuesto de miles de cables que no se conectan a ningún lugar
El 99% del tiempo no soy un robot pero daría lo que fuera por ser un robot para no sentir nada
Con frecuencia sueño que soy un robot y no siento nada y mientras no siento nada escribo poemas que le gustan a gente que no me ama
El núcleo de mi ser está roto y tiene la forma de una escultura de arte moderno que critica la sociedad híper-globalizada
En 2011 el Wifi empezó a ser mucho más rápido y yo en cambio empecé a volverme más idiota
La velocidad de mi internet se acerca a 0 cada vez que mi corazón quiere conectarse a una red social para mirar tus fotos y deprimirme
La velocidad del universo acelera demasiado cada vez que escribo poemas y los leo frente a gente que no me ama
Gente que no me preguntará si he comido hoy
Gente que mira mis cables rotos como una escultura de arte moderno que critica el capitalismo y aplaude por eso mientras yo imagino con toda mi capacidad cerebral que soy un robot
Y mientras soy un robot recuerdo vagamente escenas de películas que vimos juntos en una laptop diminuta con una conexión de 700kbps
Y mientras soy un robot no recuerdo nada ni a ti ni a mí juntos apoyados en una almohada ortopédica con las luces apagadas y la cama medio rota haciendo ruidos
Mi perro aúlla todas las noches porque extraña vivir en la calle
La velocidad de conexión de mi perro hacia mí es 0 porque mi perro no me ama
Leo mis poemas frente a mi perro que no me ama, frente a mi perro que no me pregunta si he comido hoy, frente a mi perro que mira mis cables rotos como una escultura de arte moderno que critica el capitalismo
Abrazo el núcleo de mi perro que son pedazos diminutos de asfalto meado
Abrazo mi propio núcleo de cables desconectados y rotos
El 99% del tiempo no logro ser un robot y me tiendo sobre mi cama y apoyo mi cabeza en mi almohada que no es ortopédica con las luces prendidas
Y de pronto nos recuerdo a ti y a mí con las vértebras correctamente alineadas, nuestros núcleos o espíritus o esas cosas cursis que uno nombra de cualquier manera en un poema conectados, mirando una pantalla, bailando, viajando, jugando, riendo, besándonos, haciendo el amor en una cama medio rota, proyectando tanta luz,(tú no sabías que los calamares tenían tinta adentro hasta que cociné calamares en tu casa y me manché los brazos y entonces te reíste tardíamente de todos los chistes de Bob Esponja que antes no entendiste justo allí en esa cocina aquél día)
Quiero decir, el 99% del tiempo no hay nada de luz ni de conexiones ni de amor pero entonces hubo tanta luz
En 2012 la tecnología Li-Fi empezó a desplazar al Wi-fi y yo en cambio (perdón) empecé a ser una mierda
La velocidad de mi vida es de 0.1 kbps porque soy una mala persona
Pero con frecuencia sueño que soy un robot y aunque no amo a nadie le pregunto a todos si han comido hoy y los alimento
Y mientras soy un robot no siento la necesidad de escribirle a J.R para que me consiga clonas
Y mientras soy un robot no me da pena recordar que tu núcleo es una mezcla hermosa de aquel pastizal de la Fábrica de Willy Wonka, el corazón de tu padre y las nubes cóncavas del cielo de La Merced a las 11 de la mañana
Y mientras soy un robot también me da igual ser cursi en los poemas que leo para gente que no me ama, gente que no me preguntará si he comido hoy, gente que mira mi núcleo como una crítica a Silicon Valley
(Lugar que, por cierto, anhelo visitar alguna vez en mi vida para sentirme importante y miserable)
Le pido perdón a mi perro por ser una mala persona
Le pido perdón a la gente por escribir malos poemas para que me amen y me quieran cuidar
Te pido perdón a ti por teléfono y la llamada dura 1 hora, 5 minutos y 3 segundos que no son suficientes para nada en este planeta
Quise escribir un poema como las nubes cóncavas del cielo de  La Merced a las 11 de la mañana pero no pude
Leí 200 veces aquél poema hermosísimo de Berta que decía al final aquello de los poemas circulares y aquello de hartarse y aquello de la tristeza y las evocaciones y lloré 200 veces porque mi vida es un círculo desconectado de los pastizales de Willy Wonka y del corazón de tu padre y de las nubes cóncavas del cielo de la Merced a las 11 de la mañana que no soy capaz de plasmar en mi vida o en mi piel o en un Word o en mi estómago o en las paredes del Centro Histórico de Lima
Mi perro extraña la calle pero no lo dejaré ir porque soy una mala persona
La gente odia mis poemas pero los escribo igual porque soy una mala persona
Nuestros núcleos permanecen desconectados y nos duele porque soy una mala persona
En 2015 adopté un perro de la calle que me odia aunque yo de verdad lo amo a él, a ti y a la gente que lee y/o me escucha leer este poema
Puede que en el fondo tú y uno o dos de aquellas personas me quieran un poco
Puede que tú y/o ese par se acerquen o me escriban o me llamen diciéndome cosas lindas
Con frecuencia sueño que eso pasa y que yo los abrazo pero especialmente a ti a pesar de tantas cosas de tantos momentos de tantas situaciones por ejemplo nuestros núcleos no se reconocen más y las nubes de la Merced son negras
Pero sucede que quiero ser un robot
Sucede que de verdad quiero ser un robot
Oh dios sucede que quiero ser un robot con todas mis fuerzas y con todo mi ser y con todas mis ansias y con todos mis cables rotos y desconectados
Mi perro y yo empezaremos a meditar y entraremos en el camino a la iluminación para que los monjes budistas nos dejen vivir con ellosSi me despiertas, deja a mi perro. A mí llévame a casa.

Mi vida ya no es lo de antes

hay una mesa en mi cuarto

encima de la mesa hay una plato lleno de hormigas

encima del plato hay un monumento en honor a una batalla que aún no se ha peleado con estatuas de héroes que aún no han caído

encima del monumento hay un coliseo y en el coliseo hay un concierto de rock donde tocan arctic monkeys & the strokes & the deathset & white stripes

encima del coliseo hay 3 edificios: uno se llama ‘yo soy el hombre del clima’ / otro se llama ‘los niños todos deben ser sacrificados’ / otro se llama ‘cesárea tinajero’ o ‘meg white’

encima de los edificios hay un campo de fútbol donde juegan ‘los amigos del sr presidente’ contra ‘los amigos de la excma sra primera ministra’ y el score parcial es 1969 a 476

encima del campo de fútbol hay 1 pagoda de 19 pisos dentro de la cual hay 19 orgías (1 por c/ piso) que constan básicamente de 1 hombre heterosexual + 1 hombre bisexual + 1 mujer homosexual + 1 lagarto por c/ orgía

encima de la pagoda de 19 pisos hay una piscina inmensa cuya agua negrísima no es oro negro sino el llanto o la meada de los niños del futuro  (los niños del futuro lloran por sus abuelos que somos nosotros)

encima de la piscina hay una antena de 1km de altura que provee de tecnología digital a todo el continente de laurasia

encima de la antena hay un planeta llamado ‘todos mis amigos han muerto y yo he venido a ti para besar tus piernas’

encima del planeta hay niño tiritando en la más profunda y mierdosa de las soledades

todo en perfecto equilibrio


 
billy hare

ROBERTO VALDIVIA [vi]


Poema basado en la canción “holland,1945” del grupo “neutral milk hotel”, incluído en el disco “in the aeroplane over the sea

La única chica  que amé
Nació con rosas en los ojos
                                       Luego fue echada a un horno en 1945
           Justo unos meses antes de finalizar la guerra
      Según los cables del frente occidental
           Hubo buen vapor esa tarde
 En que los judíos llegaron cantando y repartiendo tortas a los azules oficiales
       como vacas las nubes de ceniza se alejaban llovía tifus sobre todo
    debajo los rostros aún se esforzaban por pensar el trabajo futuro luego de una intensa ducha
                   ese deber de menear la cola frente al pan que nos hace libres
           arbeit macht frei!
Mientras se bañaban
     Sálmica la frase derritiéndose en los cuartos de concreto
                                                                                                        / Ahora nosotros
Avanzamos por  una carretera de luces rojas y naranjas
Llegamos a un puerto que es hogar y nos desnudamos delante de un monitor
               Ya no preguntarnos si las voces que se escuchan en el megáfono encima de la ciudad/
Le pertenecen al Führer o al Santo Papa
             son lo mismo me dices como contando un secreto y pienso
     Que si hoy fuera un día nublado tal vez se nos invitaría a presenciar la aurora
En una plaza china donde el sol es una moneda que se guarda en pantallas LED
           Y pensaría que mi felicidad puede comprarse de igual manera que una piel de lagarto
       Ya que inevitablemente una risa es lágrima en el otro
Quién come uno roe los huesos de otro
                Matas una cucaracha en la sala y agoniza una colonia de hormigas
       Quien canta en la ducha baila en la sala poguea en un concierto
                     Escucha el crujido de los huesos que cubren toda la tierra
Y todas las danzas tienen el ruido blanco de  cucarachas pisoteadas
                       Quien ríe ignora a su desleal competidora:
Y aquí pasa la manada de fieles bajando a toda velocidad por las escaleras del reloj
Y aquí pasan los enamorados azules rogándole a un piano en llamas
Y aquí pasan los que guardan el cráneo de Hamlet con moscas en un lugar de la sala 

                                                                   [Te encontré leyendo un grueso libro
             Pensé que tu rostro blanco tenía que ver en algo con la TBC o una de esas enfermedades que pone la carne macilenta pero
               Eras frágil incluso a la hora de ser analizada desde lejos
Como un gato al que le pasas una lupa y se le eriza el pelo de solo frotarlo
                Así pasa intocable inalcanzable muerta         
                                                    En un estanque  como una nínfula al lado del Sena río de cerezas
              venimos los chicos del colegio gritándote pero no despiertas más]
 / Me siento en un escritorio inmenso me toma la mano Hegel
                                Impecable traje sonriendo como la Mona Lisa
El mundo es bonito en pergaminos
                   Hermosa línea del tiempo donde todas tus guerras son una yunza florida
                    Esta casa donde antes alguien habitó se llena de formas que la desnudan
 sus mecanismos que cantan alegres un poema de lluvias suaves caen por su peso
               la única chica que amé tenía rosas  en los ojos
              enterrada en Holanda, luego del horno
          los delgados labios enmarcados en la fotografía del fan
            podrás ver cómo todo mi amor
           es solamente
esta pastilla de jabón
que ahora me lava el omóplato


(De [MP3].)



si científicamente la muela es el lugar donde más dolor se puede sentir no sería también el lugar más sensible a una estimulación erógena


mi boca se abre en dos partes iguales

mi boca se abre como la cabeza de un cangrejo partida por un lápiz de colegio que un niño maneja  con destreza

mi boca es como una caverna llena de budas de oro

tu lengua es como un indiana jones con linterna

como un indiana jones texano de sombrero voluminoso e ignorante de la fe oriental

que en la oscuridad pisa uno de los budas y al siguiente más pequeño

el que sigue es destrozado en cinco cuando lo pisa al caer en la zona oscura de la caverna

quisiera estar dentro de la caverna y decirte por donde se puede caminar y por donde no

mis puños se aprietan de dolor pero tu entiendes que eso es una referencia gestual a sade y continúas

mis ojos son dos vulvas de caracol blancas y tu entiendes que eso es una referencia gestual a una escena de orgasmo en una película porno japonesa y continúas

pienso en que los gestos de dolor son demasiado parecidos a los gestos de placer

pienso en las miles de personas que murieron en juegos bondage asfixiados mientras su pareja pensaba que le estaba dando el placer de su vida al otro

pienso que ya quiero que se acabe pero cada señal de ´que se acabe´ será interpretada por ti como ´sigue por favor sigue´

entonces deseo pensar nada y elevarme como un calamar en el océano pero en la habitación donde estamos

pegar mi cabeza como un globo de helio al techo y no moverme de allí

desviar la mirada hacia la pared

y decirte

´ha sido hermoso

ha estado muy bien

pero ha sido demasiado´


javier silva m.


BRAULIO PAZ   [vii]


Escenas :p a la €

De cómo Hawkins
le explico a Sheldon
que los agujeros negros
colapsan sobre sí mismos
una y otra vez,
mientras más masa produzcan.
­ ¿Y si no la produjeran?
­ Estarían condenados





This war of mine

Los hermanos Wachoski
nos explican la importancia
de las fallas de la matrix
El buen caballo en el desierto
no es más que una farsa,
el rezago de una imagen quemada
en un álbum de recortes
esta lengua se llama Tragedia,
estos dados son la guerra
que en Troya, ya lleva 3000 años
TODO lo que no es esta...

Spicer: ...are just daydreams Ulysses invented to
keep himself sane.



Autopsia a un Tiranosaurio

I.

Explicarle a un kryptoniano nuestro alfabeto,
es una tarea titánica,
en especial en la parte de los tiempos,
como si fuera (es) una extravagancia humana,
ese dolor del pretérito o esa línea proyectada
a los lindes de la metaficción
que hay entre la Aa y la Bb
y en la que van numeradas
todas las mudas resistencias eléctricas,
que no nos dejan escapar
de la sombra o el mutante



II.

El klingon, el elfico
se trata de idiomas de la nueva era
luchando por cataclismos
los nerds se aferran en el fanfic
a Adriadna, la virgen pura
y su héroe romántico,
que sin pelotas,
se mantiene parado sobre su dino,
tratando de ignorar
que este no es sino una estatua
hecha a base de arenas movedizas.


 
gulio bragraglia



VALERIA ROMÁN MARROQUÍN  [viii]

put me in a movie

crujo los dientes,
voy a masturbarme porque no quiero sentir mi tristeza

puedes preguntar qué es lo que más me calienta y te llevaré en un mágico viaje
por tres poemas
uno
en la noche
dos
en el espejo

pregúntame sobre mi actriz porno favorita y te mostraré
el vídeo
de mi primera comunión
el vídeo
de todos mis cumpleaños

voy a masturbarme porque tengo mucho miedo
pero
quédate
quiero que jales mi cabello
y me digas putita
al oído

esto es justo como en las películas

cuando se acaban los veintisiete minutos y dieciséis segundos
de “polla para la zorra insaciable”
las lolitas
con el culo partido
ya no existen,
yo sí
estoy de pie
todas las cámaras apuntan a mi corazón
mientras carga otro vídeo,
y en mis ojos hay un océano que arde
y en mis ojos todo está tan claro
y en sus ojos ya no me veo

esto es justo como en las películas

pregúntame cuánto tiempo duro frente a mi teclado y te morderé los huesos:
hoy quiero contarte todas mis fantasías sexuales
hoy quiero que vean mi sexo como una constelación
a la orilla de esta tristeza
que seca mi espalda
quiero ser la observada y no el observador
la polla sin rostro
la ventana en incógnito

quiero borrar el historial y ser dios
porque si me peguntas,
lo que más me pone
lo que más me calienta
es esta culpa
inservible
tonta
que se arrastra
entre
mis
piernas



love letters are meaningless, unless you give them in person to the one you love

Why should I stay here?
Why should I stay?

  Radiohead, "Weird Fishes/Arpeggi"

me quedo porque vi miedo entre tus dientes

pensé
tontamente
que entre ellos se podría estar tan bien

me quedo porque mi corazón es una carta
de amor todas las muchachas lindas escriben cartas
de amor todas las muchachas lindas tienen en sus corazones poemas gigantescos
sobre
las cosas que perdieron

me quedo porque hubiera sido bello perderme
hubiera sido bello que fueras mi primera vez
tu nombre suena tan bien cuando se grita

ahora solo escribo
escribo tu nombre como la matriz de todos los sueños
escribo tu nombre como si fuera el mío

todas las muchachas lindas escuchan Grimes o ven algún color
triste y
piensan
en su primera vez
en cómo Disney tenía tanta razón
en la magia
en las cosas que nunca regresan
como los buses que pasan de largo
papá
la luz
cosas así

todas las muchachas lindas son princesas en cuclillas
todas

menos yo




pensé
tontamente
en mirar más de la cuenta por la ventana
en mirar más de la cuenta
tu foto
arrojarme sobre ella
arrancarte los ojos y comérmelos
en mirar más de la cuenta el espejo

quiero entender
cómo la herida cicatriza
desde la costra
cómo soy cuando no
bailo de espaldas al vacío

quiero que veas mi gran carta de amor


pensé
muchas veces



ahora solo bebo amor embotellado
y uso más que nunca los audífonos

tu nombre está en todas las estaciones de radio
y suena tan bien
tu nombre suena tan bien en silencio

ahora tengo amigos

soy buena persona

armo planes y compré una agenda

bajé de peso

he dejado de hablar sobre las cosas que perdemos

ahora solo escribo




esta muchacha
solo escribe cartas de amor al aire
y se ha quedado
a esperar



una respuesta























[i] Mario Morquencho               (Piura, 1982)

[ii] Christian Briceño                  (Lima, 1985)

[iii] Ana Carolina Quiñonez       (Lima, 1988)

[iv] Fiorella Terrazas                   (Lima, 1990)

[v] Kevin Castro                           (Lima, 1993)

[vi] Roberto Valdivia                   (Lima 1995)

[vii] Braulio Paz                            (Arequipa, 1998)

[viii] Valeria Román M.               (Lima, 1999)


Conviene aclarar que esta selección no tiene un carácter antológico ni pretende constituirse en el acta de fundación para una presunta generación. Sin embargo a estos nombres debemos añadir otros “encontrados” este año, tales como: Rodrigo y Santiago Vera, Jesús Lévano, Josué Hipolo y Myra Jara (he de estar olvidándome de alguno, ya es un ritual)


Si es que el lector, seducido por estas escrituras, pretendiera una “perspectiva del momento” tendría que considerar los trabajos de María Miranda, Maru Delgado, Robert Baca, Kreit Vargas y Jorge Vargas Prado,  entre otros autores, estos, monstruosamente distintos entre sí, pero integrantes del grupo arequipeño Dragostea





Con tecnología de Blogger.