LUCIANA CAAMAÑO / MATIAS MOSCARDI

CUANDO TE GOLPEÁS

te mirás ahí
donde se produjo el golpe
como si un golpe pudiese verse.
te pasás el invierno
queriendo sol
sufriendo esas nubes
puteando la lluvia y
te pasás el verano
queriendo un día nublado
que esté feo
que esté feo de una vez
pero no ves?
posta?
no ves?
el problema no es el calor
el problema no es el frío
el problema es cuando hay
mucho de una cosa
y nada de la otra







AL TACO

hola, soy el volumen de tu corazón
no, mentira, soy la otra punta de mundo
a esto le falta frío o le sobra calor
acá es la fiesta?
llego a tiempo?
juguemos al condado del momento
juguemos al libro de quejas
juguemos, pero que se termine pronto
invento la historia de mi vida
y lo que queda
tiene más que ver
con el viento
que con vos
y digámoslo todo
uno de esos trips ultra copantes
todo lo que toco, lo toco
estoy a media cuadra de hacer cosas que no dan
hola, soy la sodita de tu sifón
basta
no es el disco lo que hay que cambiar
dejá, no te muevas, no vale la pena
basta
hice tope,
pensé que el mundo era otra cosa
y una vez pensé cosas mucho más dignas
pero
en qué momento pasó?
quién fue el último de todos nosotros
que olvidó qué es lo que importa?


(de Al taco, Luciana Caamaño)





el porro de las siete tucas
te multiplica el flasheo
te mete un dj
que es un indio latinoamericano
de la tierra en la cabeza
y te hace un remix de mambos
en el momento
en que tenés que ser un guerrero
y hacerle la segunda a un amigo
una guerra para matar a un hombre
rambo está de mi lado, amor
los ramones, madonna
la música en general
es mi mejor aliada
fue todo
no sé cómo terminar nada
los finales son lo que peor me sale
y lo que mejor me sienta
me clavás las uñas
en el brazo del tatuaje
estás encendida, nena
yo, en cambio, me quedo
con la piel levantada
ahí donde antes había tinta
cuando no se garcha
se escribe
estamos haciendo historia
éste es el libro que hay que escribir
todo así, lleno de sentimientos pedorros
en una trasnoche en la que nos quedamos
sin coca para el fernet, la puta madre
y las palabras son siempre dos universos
nada que ver entre sí: uno contiene
la información que el otro niega
uno es un sistema gravitacional
en el otro todo flota, flota, flota
flota hasta que se cae
y no hay teoría que valga
no hay sistema gravitacional
que no contenga en sí mismo
en algún momento dado
una caída en picada





los indios están en las tucas
que cortamos con tijera
y armamos un porro nuevo
los indios son un porro nuevo
hecho de todo lo que no llegamos
a fumar porque nos quema los labios
me gustaría haberte dicho
no, amor, no te vayas
quedate acá para siempre
dejame decirte la boludez más grande
me gustaría leer un poema que diga
sos mi amor, te amo sin conocerte
y te lo digo porque no me guardo nada
acá estoy y aunque me claves las uñas
voy a bajar y voy a estirar
hasta la última parte de mi cuerpo
para poder meterme adentro tuyo
y aunque me digas que las cosas
son como las moscas: viven una noche
y después se mueren, y aunque
hayas abierto esta birra
sólo para tomar un vaso
y aunque el gas se esté yendo
y el frío también
acá estoy
mi amor es tan violento y absoluto
que me gustaría cambiarte el alma a patadas
hasta desplazarte de clase social
estuve releyendo tus mensajes
lo que jamás quisiera perder
es la manera en la que hablábamos
nuestro lenguaje, pero descubro
que lo que jamás quisiera perder
es lo que nunca, nunca volverá, mi amor
las ganas de coger a alguien con el corazón
hasta volverlo un proletario





hay chicas solistas
que hacen temas hermosos
con melodías sin nombre
todo lo que no tiene un nombre
es lo mejor que nos podía pasar
yo te dije que la música no se baila
que bailar es esquivar la música
pero ya me voy, dame las cosas
dame cualquier cosa, algo
una canción sin nombre
que me haga acordar siempre a vos
porque tengo una sensación
quizás fue algo que dijiste
o imaginé que decías
que como esta vez
no habrá otra





siempre fue mi manera de ser
inventamos teorías
vamos tocando el borde de las cosas
como quien conoce el mundo
por sus filos
bailamos canciones en vivo
de bandas que ya no existen
de cantantes en coma
algo viene desde atrás
y nos lleva
algunas cosas parecen difíciles
imposibles
grandes hazañas históricas
pero nada se compara con esto
llegar a la luna
es una gilada, mi amor
lo complejo
es captar tu atención
hacer centellear
en la cámara de tu cerebro
una idea simple
soy lo que necesitás
eso es llegar a la luna
aunque acá no importe
si existe o no la luna
o qué carajo es la luna
lo difícil es explicar
cosas como que
me gustás un montón
y quizás eso vaya a morirse
en algún momento
pero igual está acá
está pasando
ahora
hasta que te subís al remís
y movés la mano
atrás de una ventanilla
que refleja esa cosa
que es la luna



(de Los días de perros, Luciana Caamaño & Matias Moscardi)




A

releo las notas
los cuadernos
de Strobel a mano
encuentro una A
exactamente igual
a la de mi abuelo
como si en un trance
su fantasma hubiera
maniobrado mi pulso
y ante la posibilidad
de comunicarse
desde el más allá
lo único para decir
haya sido
eso:








MATERIA

un vaso con barro
estable a pesar
del lugar que ocupa
al borde de la mesa
si algo lo sostiene
aunque sea ese filo
no debería pero se cae
porque alguien pasa
y sin querer lo empuja
porque un temblor
imperceptible del aire
lo saca de su balance
o porque sí y el barro
se adhiere al piso
como un tatuaje negro
de tinta astillada
con esquirlas de vidrio
y no hay vuelta atrás
para las cosas rotas
queda la marca
el lugar exacto
donde la materia
por acción
de una fuerza
visible o invisible

se separa:


(de Strobel Street, Matias Moscardi)